Без заголовка
Что было бабочкой — теперь меж стекол пыль.
Мы все уйдем. И это быль.
А небыль:
Там, за окном, где до ключиц ковыль
И ветер-кот дерет лесную мебель,
Где пахнет так, что кругом голова,
Где солнце льет, заваривая траву,
И небо вставлено в резную крон оправу,
Несказанные прячутся слова.
Поют средь птиц, стрекочут меж сверчков,
Скрипят в стволах, как ссохшийся паркет.
Там есть «прости» и «знай, моя любовь».
Но смысла больше нет.
Вот я даже зарегистрировалась специально, дабы высказать тут свое «фи»(и верю, когда-нибудь оно будет Вами прочитано).Ну, хорошо, Бог с Вами, не подписываете Вы авторов(хотя, на самом деле, нет, не хорошо!), но то, что мое «Успеть» стало вдруг стихотворением без названия меня ввергает в истерические припадки. Спасибо, конечно, за прекрасную сопроводительную картинку, но на этом благодарственная часть моего гнево-комментария заканчивается.